Biglie

Prendi un'idea, un credo

una filosofia

mettile insieme in una beuta

scaldale fortemente

con la passione e la fede

vedrai formarsi le due fasi:

il vapore che raffredda 

in un'acqua molto pura

e un residuo, semisolido all'inizio,

che man mano

che togli calore si indurisce

formando una pallina colorata

che metterai insieme alle altre

in una ciotola sopra il camino

Malattia

Chi è sano? Nessuno lo è

Ma si fanno paragoni

Si prendono dei metri

E si misura

Si stabilisce il valore

Su cosa riesci a fare

Su cosa riesci a produrre

E quanto a consumare

Trattare così le persone 

Non giova a nessuno

Nemmeno al ricco

Nemmeno al padrone

Forse è solo la paura il problema 

Il voler stare tranquilli, misurare

Riempire il vuoto di cose

Che colmano solo l'idiozia

E uccidono l'amore, 

lo svalutano a ideologia

A mera propaganda

Ad un'altra grave malattia

Regali

Non mi servono regali

le cose, i soldi te li puoi tenere.

Davvero non ne ho bisogno

e non mi serve il tuo aiuto,

non te lo sto chiedendo.

Solo un po' della tua attenzione,

un saluto, un sorriso ogni tanto

qualche parola stupida

per passare il tempo. 

Vedi

Vedi, come girano le frasi

le parole anche importanti

stanno sulla bocca di troppe

persone e il senso si svilisce

Vedi, tutti vogliono aver ragione

si contendono un pezzo di sé

quando discutono, con il loro io

gonfio di certezze

Quello che pensi nascondilo

come se avessi timore 

dillo solo a te stesso o

a chi non teme assalti

Nelle mie terre

Vecchio orso mi muovo

Nelle mie terre

Non so andare lontano 

Cincischiando un po’

Di traverso mi metto

Col cuore imbiancato

La testa fasciata e nell’angolo

Un posto che mi assomiglia

Divento più sano fermando

La giostra

Divento diverso da come penso

Divento un po’ più buono

Con me stesso

Chiusura

La neve ha imbiancato l’ultimo gradino

Nemmeno un gatto gira sui tetti

L’aria è fredda e uccelli neri

Magri e sconsolati girano in tondo

Ho voglia di cornetto alla crema

E i programmi di cucina alla tv

Non li sopporto

Chiudo a chiave l’ultima finestra

E le tapparelle scendono cigolando

Il fuori e il dentro mi confondono

Preferisco il cielo

È così immenso e perfetto

Non ha bisogno di alternative

Ma da qui non lo vedo

Ho solo un soffitto 

Pieno di crepe

Polvere

Tutto si è accelerato

Il cuore, il vento

C'è un'aria pesante

Cattiva, che opprime

Camminano gli eroi

Nei campi privi di gioia

E tu insisti che vuoi passione

E cerchi ancora vuoti ricordi

Ma guarda come siamo

Sordi a tutto

Nemmeno ci guardiamo

Preferiamo correre

A testa bassa

Soli, intestarditi

Indietro ci lasciamo

I miti, i sorrisi

E pieghiamo le labbra

Ma non parliamo

Uomini scesi dal fronte della vita - il libro

Qui puoi comprare il libro delle mie poesie scelte:

Uomini scesi dal fronte della vita

Brutto

Ricordo quelle giornate al mare

Quando il tempo era brutto

Le nuvole coprivano quel sole

Che sempre ci accompagnava

Quando ci tuffavamo o

Giocavano sulla spiaggia

Ma quelle giornate così strane 

Quando anche un po' di vento s'alzava

E ci sbatteva addosso la sabbia

E il mare sembrava incattivito

Stufo delle nostre grida giocose

Mi sono sempre parse bellissime

Ad un tratto cambiava tutto

Mi mettevo addosso una maglietta

E stavo a guardare il mare arrabbiato

E cambiavamo anche noi:

I nostri giochi da bambini

Si facevano più calmi, più attenti

Gli adulti si mettevano a chiacchierare più fitti 

E i loro discorsi erano ancora più misteriosi

Dopo qualche ora però il sole ritornava

E come per scusarsi riprendeva a scaldare

Noi e la gente in riva al nostro mare

La civiltà del male curabile