I veri poeti
Sono quelli che non scrivono
Che passano per strada
E non li vedi nemmeno
I veri poeti
Non si fanno ingabbiare
Sono autentici e liberi
Pieni di contraddizioni
Non hanno una storia
E se ce l'hanno non la raccontano
I veri poeti non pensano
Non hanno opinioni
Cambiano ogni momento
A volte sono molto tristi
Altre volte sembrano pazzi
Nessuno si ricorderà di loro
Lasceranno questa vita
Così come l'hanno trovata
Pulita
Queste parole potrebbero
Non esistere
Ma stanno lì a significare
Un possibile senso oltre
A quello stupido di apparire
Un po' come me che le scrivo
Abbarbicato ad un
Gioco estremo dell'esistenza
Che cerco un possibile significato
Al perchè essere qui
A pavoneggiarmi
A buttare in giro pezzi
Rottamati di me
Ridotti a semplici scarabocchi senza senso
Se non per occhi curiosi
Di vedere l'anatomia esposta di un cadavere
Ma io come questi segni
Rimaniamo a noi stessi inafferrabili
Non è così che ci vediamo
Non è così che posso capire
L'umidità ci trapana le ossa
ogni tanto guardiamo oltre
a scrutare il nemico nascosto
oliamo le armi, spariamo e un'eco risponde
va avanti così da giorni, da anni
e non ricordiamo esattamente quando
ci seppellimmo qui dentro senza bara
quando qualcuno ci disse di andare
abbracciare le armi che la guerra
era da fare, qualcosa c'era da perdere
molto da guadagnare.
La stanchezza ci ha preso dentro
non possiamo più continuare
siamo quattro o cinque che hanno ceduto
buttiamo le armi, ci spogliamo
le nostre mani sporche
la nostra faccia di nerofumo
ha brandelli di carne che cedono
il coraggio ora è di attraversare
nudi la pianura, oltre la trincea
il coraggio è andare di schiena
senza guardare, senza sperare
