Cosa resta

Cosa resta di questo sentimento

se lo svisceri dei sogni

sognati sopra ed intorno,

da tutte quelle fantasie

sul futuro, su un’intesa

che poi non c’è veramente

Resta un po’ di

superficialità simpatica

che non lascia il segno

che non scava solchi

nell’anima

ma li riempie di terra

L’odio è la porta accanto

L'odio è la porta accanto

Dell'amore

Basta poco 

Una piccola incomprensione

E ti ritrovi fermo

Sul pianerottolo

Indeciso in quale porta

Entrare

Sono identiche

È molto facile sbagliare

Fai un segno

Su quella che ti sembra

La migliore

Quella che provoca meno

Dolore

L'amore è l'inganno

L'amore è l'inganno

lo stratagemma

riversi su una persona

tutta la tua inesauribile

vitalità

che sgorga da una fonte

a te sconosciuta

ma che è la tua stessa

ragione di vita

e ti domina

e ti guida

e ti rende un testimone

che non ha parte in causa

in tutto questo

solo per poter

finalmente

vivere

Foglio bianco

 Il foglio bianco

è una condanna

sembra che non potrai

mai dire quello che

ti blocca

eppure la pazzia

è un'arma per aprire

il cuore finalmente

perdere il controllo

ti porta in luoghi

che non avresti mai

visitato

a meravigliarti

di essere ciò che

non avresti mai pensato

di poter essere

Disprezzo

 Ho provato a credere

che un amore

potesse

cambiarmi l'anima

ma la paura mi blocca

alle corde delle mie

presunte colpe

e non ho mai fatto

niente di così terribile

per meritarmi il

disprezzo

volevo solo essere amato

solo per quello che sono

così

solo per ciò che sono

Questa poesia

Questa poesia è un grido

che non si sente

è un problema stanco

di essere normale

è un consiglio della

vecchia signora

un cilindro di storie

che affiorano dai libri

questa poesia è odore

racchiuso nei fiori

ancora non nati

Rimani

Hai azzannato l’anima

E la tieni stretta

Col mio cuore pesante

Che gronda

Rimani

Non posso perderti

Sei la mia cometa

Incatenata alle stelle

Una storia affogata

Un pezzo di tenerezza

Spelonca arroccata

Spelonca arroccata

Sul mare di notte

Bicocca silente

Le onde scompigli

Monda l’anima

Impigrita d’aprile

Riemergi dai flutti

Di questa città marina

Che ride dei nostri conflitti

Che sparisce gentile

Nei relitti sconfitti

Poche lune son passate

Amareggiate nei paraggi

La piaga non c’è a morire

Resta legata al sedile

Dei resti incartati

Dai procedi, dimentica

Il posto non era qui

Ma dietro quella palma

Si celebra la morte del sole

E cadaveri portano lontano

L’odore del mondo ferito

Comprendi ora figlio:

Il cesto delle more esiste

Ma la mano non tocca

Donna che vola

Donna arrivata al punto

Donna magra

Con la pancia distratta

Donna ferita

Col volto nero

Di botte

Donna perfetta

Donna che scotta

Donna con le ali

Spiegate

Che stende sul mare

Cade una penna

Che sulla terra

Genera vita

Donna ferita

Vai piano

Non temi la guerra

Donna perfetta

Non sei, non sarai

Da sola

Con quei piedi

Ribelli

Calpesti odio

E piccoli vermi

Donna che c'era

Donna che vive

Donna che vola

Poca terra

Questa poca terra

porta secchezza

e triste perdita

si insinua nelle dita

e le mie piccole

elucubrazioni

amano stancarsi

vivo ora

di rimorsi di

"se avessi potuto farlo

forse non sarebbe..."

ma son così,

nato o diventato,

e non fuggo

sono qui da solo

davanti a questo specchio

e difetti non vedo

solo tracce,

un sentiero

una storia

che comincia al mattino

e si perde pian piano

con la stanchezza

spesso amara della sera

quando ricomincia

il gioco al massacro

quando ripenso

sempre più inutilmente

a ciò che poteva essere

e non è mai stato