Questa poesia

Questa poesia è un grido

che non si sente

è un problema stanco

di essere normale

è un consiglio della

vecchia signora

un cilindro di storie

che affiorano dai libri

questa poesia è odore

racchiuso nei fiori

ancora non nati

Rimani

Hai azzannato l’anima

E la tieni stretta

Col mio cuore pesante

Che gronda

Rimani

Non posso perderti

Sei la mia cometa

Incatenata alle stelle

Una storia affogata

Un pezzo di tenerezza

Spelonca arroccata

Spelonca arroccata

Sul mare di notte

Bicocca silente

Le onde scompigli

Monda l’anima

Impigrita d’aprile

Riemergi dai flutti

Di questa città marina

Che ride dei nostri conflitti

Che sparisce gentile

Nei relitti sconfitti

Poche lune son passate

Amareggiate nei paraggi

La piaga non c’è a morire

Resta legata al sedile

Dei resti incartati

Dai procedi, dimentica

Il posto non era qui

Ma dietro quella palma

Si celebra la morte del sole

E cadaveri portano lontano

L’odore del mondo ferito

Comprendi ora figlio:

Il cesto delle more esiste

Ma la mano non tocca

Donna che vola

Donna arrivata al punto

Donna magra

Con la pancia distratta

Donna ferita

Col volto nero

Di botte

Donna perfetta

Donna che scotta

Donna con le ali

Spiegate

Che stende sul mare

Cade una penna

Che sulla terra

Genera vita

Donna ferita

Vai piano

Non temi la guerra

Donna perfetta

Non sei, non sarai

Da sola

Con quei piedi

Ribelli

Calpesti odio

E piccoli vermi

Donna che c'era

Donna che vive

Donna che vola

Poca terra

Questa poca terra

porta secchezza

e triste perdita

si insinua nelle dita

e le mie piccole

elucubrazioni

amano stancarsi

vivo ora

di rimorsi di

"se avessi potuto farlo

forse non sarebbe..."

ma son così,

nato o diventato,

e non fuggo

sono qui da solo

davanti a questo specchio

e difetti non vedo

solo tracce,

un sentiero

una storia

che comincia al mattino

e si perde pian piano

con la stanchezza

spesso amara della sera

quando ricomincia

il gioco al massacro

quando ripenso

sempre più inutilmente

a ciò che poteva essere

e non è mai stato

Parole

Il mio sacco è pieno di parole
le ho usate per specchiarmi
per pulire dalla polvere
il mio io invecchiato
le uso per giocare
a fare il poeta
e mi mancano sempre
quelle nuove
che giacciono sul fondo
del mio grande sacco
le tocco a malapena
incastrate come sono
nelle maglie del "normale"

Fiocco di neve

I codici sociali del tempo
hanno macchie negli occhi
ci parlano di velocità
ci comandano come caporali
ma la neve non basta
a far dimagrire la città
a nascondere i rifiuti
ci casca dentro e la pulisce
sciogliendo le ultime perplessità
così noi rimaniamo antichi
col fiocco di neve che
rotea sicuro ma triste
in questo cielo plumbeo
tramortito di sole

Rana

Questa vita si fa a salti
spesso crescendo o
buttandosi a precipizio
giù, per vedere
se è possibile atterrare,
e questo è il libro
degli imbecilli
che non sanno saltare
e questa è la poesia
della rana zoppa
che è rimasta
a guardare

Oasi

Dipende dal tempo
dai tanti meccanismi
che usi per difenderti
dai lacci, dai nastri
dai nasi flaccidi
dei cani che annusano
e mi resta un'oasi
che cerco, che trovo
tra i libri e la chitarra
tra i vecchi scaffali
umidi di polvere
ma non c'è passato
ne futuro
solo io che guardo
un io che mi ruba
l'energia e la felicità
che fa di me
solo un'ipotesi
tra milioni di possibilità